他把手搭在文萧过度发烫的面颊上，轻轻贴了贴：“发烧了。”

文萧可能是听错了，也可能是口齿不清晰，讲错了，反应有点大，力气不算很大地想要推开他的手，皱了皱脸听起来很委屈，为自己争辩：“没发骚。”

温兆谦放在他脸前的手没立刻拿走。

文萧闻到温兆谦手指间传来淡淡的烟草的味道，微微感到痛苦，呼吸变得急促，眼睛张得大了一些，有一些水花溅在里面：“为什么总要这么说？我没有那样想……”

他说的话很断续，每说几个字，总要艰难地呼吸，花费很大的力气，眼睛眨动幅度很大：“我没有那样想，是你总要那样说。”

温兆谦喉头一紧，手背上凉了下，他低眸去看，看到手背上的一滴水珠。

没由来的，他从某段长远的记忆中，想到一切都没变得很复杂的时候，文萧做的一段采访，说他除了演戏，没有对什么很感兴趣，也很少愿意去尝试。如果以后有机会，他想他会养只猫，不拍戏的时候就和他的猫宅在家中的懒人沙发上，那就是最大的幸福。他的世界看起来单纯、简单，好像容不下一点复杂事物。

总是别人把他想的太复杂。但那都与他无关。

温兆谦声音很低，起身扶住他肩膀：“你吃的蘑菇太多了。”

文萧不肯起来，被他拖着腰脚步虚浮地踉跄：“什么蘑菇？”